Texto hallado en la construcción de un refugio

Il scivolo

hablaron como se suele hablar de esas cosas. les resultaba muy dificil mirarse a la cara mientras se iban diciendo todo aquello, aún con la verdad por delante, había que cuidar las palabras, no fuera que cayeran en la confusión, aún con la verdad, aún más grande. hablando, escogiendo cada oración, dándole una vuelta antes, la revisión previa que se va masticando un segundo, nada, muy poco, antes de que salga y pueda llevar la conversación, y con ella el entendimiento y la confianza, por otros lugares de los que era mejor no saber nada nuevo.

pobre poeta enamorado, míralo buscando pedacitos de papel, cantándole a la luna o al amor público, pobre judío enamorado, míralo sopesando las escapatorias, revisando la perspectiva, que sorpresas, que delirios, que vergüenza.

decidió renunciar al igual que iba escogiendo las palabras de su discurso, nada y con tan poco la respuesta, la revelación, no, la revelación tiene que estar mas adentro, mas abajo. se pudo haber hecho daño y si no, se lo hará, dice la señora, dice la vikinga y lo dice la bruja del paine y la cria que sube a Grácia. con Cuidado, andate con cuidado. 

pobre loco enamorado, pobre, loco y enamorado, el judío y el traspiés y a la vuelta de la esquina otra cosa, otro día, como las palabras que se seleccionaban apenas en ese cacho tonto de tiempo que va de no se que parte del cortex, centímetro mas allá o mas acá y el mal funcionamiento de la osuda hueca, a la lengua y a los dientes y a los labios. algo de fuerza, una masa potente, una energía final le hizo falta para levantar la vista, con el giro el convencimiento (se repetía se claro, se coherente). Como hiladas iban saliendo continuas (dentro de un sentido general se permitía dar vueltas sobre el mismo tema negándolo primero, asegurando luego que nunca antes se habia estado tan convencido, todo ello recurriendo a elipsis o a hipérboles o a flash foward y risotadas equivalentes). 

Asegurar así, hablando contínuo y sin haber pensado nada antes, ese instante y no más, mientras se escuchaba aquello de if it be your will, que el amor estaba sobrevalorado, que debia ser muy distinto, que debia, que tenía que ser hacer y no estar, que se hablaba de amor como se hablaba de Montesquiev o Basquiat y otras cosas que estaban contaminadas por el tiempo, que el tiempo, nosotros lo inventamos, le decía el loco judío enamorado, lo contamina todo con su otra dimensión interior, el tiempo de adentro, abajo todavia la revelación, donde el amor se queda corto o pequeño o en sombra detras de las ideas y la moral y las superestructuras y la filosofía y las creencias de lo que debe de ser la vida, aun no vivida, aún no hecha en ese tiempo inventado.

pobre loco enamorado, juntando papelitos rotos, parece que quiere hacer uno mas grande, en los pequeños no le cabe, o tal vez quiera hacer dibujos diminutos y juntarlos todos al fin en un formato mayor, y con el tamaño, la distancia y quizá entienda.

las voces se fueron apagando, la noche se aseguraba su espacio en el patio de luces expandiendose, filtrandose por los vidrios y las cortinas echadas y la musica. if it be your will. la conversación habia jugado con ellos, los habia elevado por la escalera metálica, habia manipulado ella sola las formas de comunicación, sus gestos, sus miradas, las trazas de la tarima, las manos buscando algo con lo que distraerse o algo que reparar o manipular, al cesar lo que es del cesar. if it be your will, peldaño a peldaño, continuaban subiendo con las palabras y la música. mano izquierda y pie derecha, dedicación completa en ese treparse del entendimiento. y en lo alto, la superficie que se pliega y hay que tirarse ahora nena, if it be your will, el tobogán es la salida, un único camino, hacia atrás no se puede, vienen otros. se fueron cayendo, riéndose, notando que no solo ellos resvalaban, que otras cosas quedaban arriba o se iban por los lados y que poco importaba si el tobogán era la respuesta o la salida si habia que tirarse primero para llegar abajo y acabar con los trucos, con la absoluta confusión que venía de las palabras y buscarle poros al cobalto o la pirita o a nosotros mismos. deslizandose notaban como se excitaban y lo que era el final del tubo era el suelo y la arena, estaban seguros, y sus pies estaban al aire, podian contarse los dedos y reirse de esos quiebros simpaticos de falanges que buscan sitio en el tacón o la chancla de playa, las manos a lo suyo, siempre, tan cobardes en los bolsillos a veces y ahora van solas a tentar otro pelo, otro cara, otra cintura, otro cuerpo, otro sexo.

hubo que hacerse el amor, analiza el loco enamorado, pero hubo que quitarle la literatura a todo, a las caricias de aproximación, a la lengua y al cartílago, a la manera de quitarse la ropa, al avance de uno dentro del otro. una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, así, sin poesía.